-- moonshadow (heidi)
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- moonshadow -
Did it take long to find me?
And, are you gonna stay the night?
@heidi tyrell & emmett ames
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Un sursaut et il était désormais éveillé. Emmett devinait avant même que ses yeux ne se soient habitués à la noirceur de la pièce qu’il s’était – encore – endormi dans son bureau. La douleur dans son cou le lui confirmait. Il avait pris cette habitude de bouder son lit. Il dormait peu, dormait mal et de se coucher dans le petit lit de son enfance ne semblait en rien l’aider de toute manière. Il ne pouvait se résoudre à dormir dans le lit de sa mère, le lit qu’elle avait longtemps partagé avec son père. Du revers de la main, il essuyait quelques goutes de sueur perlant à son front. Encore un de ces rêves plus vrais que nature. Ceux qui le faisaient réveiller en sursaut, perdu et blessé. Ils semblaient plus fréquents quand il s’endormait avec l’aide de la bouteille, mais, sans elle, il ne trouvait pas sommeil. Ce cercle vicieux était devenu sa routine. En grognant faiblement, il se redressa dans le fauteuil bergère et, traînant les pieds, il sorti de la pièce. La lumière dans le salon piqua sa curiosité, l’attirant dans la pièce. Il la trouva là, endormie. Les courbatures qu’il devait endurer quand il dormait sur le canapé étaient atroces, mais elle semblait confortable. Petite et menue, elle se logeait parfaitement dans l’espace restreint. Un sourire étira quelques instants les commissures de ses lèvres sans même qu’il ne s’en rende compte. Il resta planté là un instant – probablement trop longtemps – à l’observer. Les mèches de cheveux qui couvraient partiellement son visage, son air serein ou le livre ouvert qu’elle tenait encore fermement dans son sommeil. Il hésita quelques instants et disparu dans une pièce quelques secondes, ressortant un jetée douillet à la main. Il posa la couverture sur elle avec une délicatesse qu’on ne lui connaissait que rarement. Il se dirigea dans la cuisine dans la noirceur. De vivre dans la maison de son enfance le plongeait malgré lui dans la nostalgie et, à cet instant, il aurait tout donné pour les crêpes de sa mère. Malgré son manque de connaissances culinaires, il se basa sur les souvenirs de son enfance à observer sa mère à l’œuvre dans la cuisine et posa sur le comptoir œufs, lait et farine. C’est dans une cacophonie impressionnante pour une seule personne qu’il trouva le grand bol que sa mère avait l’habitude d’utiliser pour préparer son mélange. Il contemplait son plan de travail, sans la moindre idée de la prochaine étape. Il ouvrait le sac de farine, prêt à en verser un quantité aléatoire quand les bruits de pas attirèrent plutôt son attention. — "You're awake." lâcha-t-il plus pour lui-même qu’autre chose. Si on le connaissait assez bien, on pouvait deviner que c’était un substitut pour ‘pardon de t’avoir réveillée’. Les excuses n’ayant jamais été son fort, trop orgueilleux, il se contentait de culpabiliser en silence en restant de glace. Le sommeil encore bien évident dans son regard, Emmett jeta pour la première fois un regard vers sa montre. Trois heures. Un peu mal à l’aise, il se passa une main dans les cheveux en se raclant la gorge. — "I'm making pancakes. Well, I'm trying to make pancakes. … You hungry?" Et c’était peut-être sa façon de lui demander de l’aide.

Les yeux un peu bouffis, qui témoignaient de sa nuit écourtée, et les cheveux légèrement en bataille, Heidi s’extirpa de sous la couverture posée sur elle, dérangée par le vacarme qui venait de la tirer brusquement d’un sommeil jusqu’à maintenant paisible. La lumière, bien que tamisée, était encore allumée, et entre ses mains se trouvait toujours le bouquin qu’elle se souvenait avoir ouvert en fin de soirée, pour passer le temps. C’est sans grand étonnement qu’elle constata qu’elle s’était, une fois de plus, endormie sur le canapé d’Emmett. C’était devenu un peu comme une habitude, au cours des dernières semaines de s’endormir chez lui, plutôt que dans la chambre qu’on lui payait dans un petit, mais coquet, hôtel de la ville. C’était étrange de penser qu’elle préférait le petit fauteuil d’Emmett au confort douillet du grand lit qu’elle avait à sa disposition. Et pourtant, elle se sentait de plus en plus à l’aise chez lui, avec lui. Elle passait ainsi beaucoup de temps en sa compagnie, et ce, parfois tard en soirée, si bien qu’elle ne comptait plus les heures qui filaient. Tellement qu’elle n’avait aucun souvenir de s’être endormie la veille et ne le découvrait qu’à l’instant. Elle se frotta les yeux, puis écrasa un bâillement, encore à demi endormie. Elle avait la mine quelque peu ensommeillée, mais néanmoins animée d’une pointe de curiosité, et c’est d’un pas feutré qu’elle se dirigea vers la cuisine, guidée par la cacophonie responsable de son réveil prématuré. À peine avait-elle mis les pieds dans la pièce où elle trouva Emmett que ce dernier se tourna vers elle. Elle fronça les sourcils à la vue du sac de farine entre ses mains, ne pouvant dissimuler la confusion qui se dessinait sur ses traits. Alors qu’elle s’apprêtait à lui demander ce qu’il pouvait bien faire à s’affairer dans la cuisine à pareille heure, il la devança par une observation lâchée dans un quasi murmure. Devant son air qu’elle devinait penaud, Heidi n’osa renchérir en lui disant qu’au bruit qu’il faisait, il aurait sans doute réveillé un sourd. Le regard qu’elle posa sur lui avait quelque chose de compatissant, attendrissant, même. — "Emmett, it's three in the morning...", souffla-t-elle, toute aussi déconcertée qu’espiègle. Le timide sourire naissant sur ses lèvres trahissait son amusement face à la situation. Elle secoua la tête, un peu découragée, puis laissa échapper un rire qu’elle ne pouvait plus contenir. S’il y avait bien quelque chose à quoi elle ne se serait pas attendue, c’était bien à ça. Trouver Emmett, habituellement si impénétrable et bougon, en train de faire, ou plutôt essayer de faire, des crêpes au beau milieu de la nuit. Cette image avec quelque chose d’à la fois improbable et cocasse, si bien qu’elle ne pouvait faire autrement que sourire. Elle s’avança dans la cuisine, puis son regard s’arrêta sur le plan de travail un peu pêle-mêle d’Emmett. Elle n’avait pas nécessairement faim, mais Emmett semblait résolu dans son idée de faire des crêpes, et elle devinait qu’il aurait cruellement besoin d’aide s’il voulait arriver à quoi que ce soit de potable. — "But who said there was a time to eat pancakes?", ajouta donc Heidi, l’air coquin, lui lançant un regard qui se voulait complice. Il semblait aussi épuisé qu’elle, si pas davantage, mais qui était-elle pour le contrarier. Elle releva ses manches, noua ses cheveux, puis pris ses aises dans cette cuisine qui n’était pas sienne, mais qu’elle avait appris à connaître au fil des semaines passées dans la maison. Elle repéra une tasse graduée, puis la posa devant Emmett, lui retirant la farine des mains, puis c’est avec une aisance feinte qu’elle la versa dans la tasse. — "You'll see, I'm quite the chef. These will be the best pancakes you've ever had", lui confia-t-elle, avec un peu trop d’enthousiasme. La vérité était qu’elle avait beau aimer cuisiner et se débrouiller plutôt bien, les crêpes, ce n’était pas sa force. C’est donc un peu gênée, les joues rougissantes et le nez légèrement retroussée, qu’elle demanda d’une petite voix. — "But just to be sure, you wouldn't happen to have a cook book hidden somewhere?" Cette expérience culinaire nocturne s’enlignait pour être un lamentable fiasco, mais Heidi était persuadée que c’est sans doute ce qui arracherait un sourire à l’homme grognon qu’elle apprivoisait un peu plus à chaque jour.  

Pour un homme qui gagnait sa vie en travaillant avec les mots, les dialogues et les émotions, il avait toujours été en réalité un homme de peu de mots. Plus souvent silencieux qu’à son tour, il ne fallait pas prendre offense si une remarque ou une question banale restait sans réponse de la part d’Emmett. Et, comme bien des gens qui parlent peu, il écoute avec attention se qui se dit autour de lui. C’est peut-être pourquoi son arrivée dans sa vie l’avait autant dérangé. Il avait tout quitté, s’était exilé. Il voulait se couper de son monde, se cloître dans le silence. Et elle était arrivée, chamboulant sa routine, chamboulant ses plans. Avec sa détermination apparemment inébranlable. Il avait tenté de la faire fuir plus d’une fois. Chaque jour, en fait. Parfois volontairement, d’autres non. C’était dans sa nature, il n’était pas délicat, il n’était pas gentil. Il ne l’était plus, du moins. Et alors qu’il déversait sa colère sur elle, s’acharnant à se libérer de ses frustrations sur la première personne venue, elle revenait toujours le lendemain, prête à essayer quelque chose de nouveau pour parvenir à enfin le faire écrire. Et il réalisait parfois qu’elle était probablement la seule personne qui essayait encore de le résonner. Il commençait à s’habituer à sa présence. Si au départ, la voir s’immiscer dans sa vie de la sorte l’exaspérait au plus haut point, la vérité était qu’il s’était habitué à ne plus vivre dans ce silence étouffant qu’il s’était pourtant lui-même infligé. Il était épuisé, fatigué. Il sentait que le poids du monde entier reposait sur ses épaules et il était exténué. A court d’inspiration et puis trahi et blessé par celle qu’il aimait. Un coup dur à encaisser. Peut-être était-ce aussi pourquoi il menait tant la vie dure à Heidi. Une femme qui entra sans invitation dans sa maison, qui le bousculait dans sa routine alors qu’il tentait maladroitement de se remettre de son divorce. Il garda les yeux rivés sur elle alors qu’elle pénétrait plus profondément dans la cuisine. S’il s’attendait à ce qu’elle lui offre une ou deux répliques se rapprochant étrangement d’un sermon qu’une mère réserverait à ses enfants, il fut plutôt surpris de sentir sa surprise se transformer en complicité. Un sourcil arqué, il l’observa en silence alors qu’elle s’installait devant son plan de travail. Elle relevait ses manches – probablement prête à prendre les devants – et elle attacha ses cheveux. Ses yeux suivant attentivement chacun de ses mouvements, s’attardant quelques instants de trop sur sa nuque désormais exposée. Il se racla finalement la gorge et ravisa son attention plutôt vers le comptoir de la cuisine déjà bordélique alors qu’il venait à peine de se lancer dans le projet. Heidi lui enleva la farine des mains et entama la confection avec assurance… Jusqu’à ce qu’elle lui demande s’il n’avait pas un livre de recettes sous la main. La question de la jeune éditrice parvint à le sortir de son état de contemplation des dernières minutes. Il se passa à nouveau la main dans sa chevelure en bataille. — "A recipe. Good idea." Il balaya la pièce du regard, sans la moindre idée d’où débuter ses recherches. S’il avait grandit dans cette maison et connaissait la plupart de ses secrets, il s’était en revanche toujours tenu à l’écart de la cuisine. Il savait cependant où il pourrait trouver la recette de son enfance. Le fameux livre écrit à la main, passé depuis trois ou quatre générations à des femmes de la famille. Les meilleures recettes, celles dont seules quelques élues avaient hérité des secrets de famille. Ce n’est que plusieurs minutes plus tard – meublées de soupires, grognements et jurons – qu’il mit la main sur le livre manuscrit aux pages jaunies et ondulées. A l’instant où il s’apprêtait à le tendre à Heidi, il réalisa à quel point la situation lui paraissait étrange. Le fameux livre, un trésor de famille ou presque, qui aurait dû être offert à son ex-femme après leur mariage. Pourtant, il n’avait jamais quitté la maison familiale et il ne parvenait pas à se souvenir d’une seule fois où sa mère aurait pu le montrer à sa belle-fille. Peut-être qu’elle savait, sa mère. Qu’elle avait toujours su qu’elle n’était pas faite pour son fils, qu’elle finirait par lui briser le cœur. Il tomba finalement sur la page recherchée. Il ne put retenir le rire qui s’était formé dans son ventre en voyant l’état lamentable de la page. Un cerne d’une tasse qui était probablement remplie de thé, la page ondulée et l’encre effacée dans un joli dégradé de couleur. La recette était incomplète et illisible. Il jeta un coup d’œil vers Heidi qui devait le croire encore plus dérangé qu’avant, si c’était possible. — "Seems we've got a problem.", lâcha-t-il en lui tendant le livre. Une expression particulière sur le visage alors qu’il la regardait lire le livre presque sacré de sa famille dont seules certaines femmes avaient eu la chance d’en être confiée la garde. — "You wouldn't happen to have a plan b, would you?"